Fuori Gioco
dii Michael Viewegh
Atmosphere libri, 2012
15,00
Atmosphere Libri, non è
un Eap ma penalizza, di fatto, gli italiani. Ha scelto, in particolare con la
collana “Biblioteca dell’Acqua”, di far conoscere romanzi stranieri,
soprattutto dell’est europeo. Traduce autori accumunati da quanto di universale
c’è nell’essere umano: i sentimenti, lo sviluppo, la crescita, il senso del
fallimento o della realizzazione. Così è per il ceco Michael Viewegh, da molti
considerato il nuovo Kundera.
“Fuori gioco” è un romanzo che si legge volentieri, che scorre da un
veloce capitolo all’altro, ma che non ti lascia molto, se non l’impressione di
una buona scrittura. Non è poco, direte voi, ma non è neanche tutto, pensiamo
noi.
La storia si svolge
attorno ad alcuni ex compagni di scuola che continuano a frequentarsi dopo la maturità,
grazie anche ad annuali rimpatriate. Eva è quasi lo stereotipo della “più bella
della classe”, quella che tutti vogliono, persino i professori. Sembrerebbe più
un tipo che un personaggio se non fosse per il fastidio che prova portandosi
appresso la sua fisicità; se non fosse che forse è vagamente bisessuale; se non
fosse che l’età, alla fine, giunge anche per lei, segnandole collo e seno; se
non fosse che nemmeno lei capisce cosa vuole nella vita - poiché fare quello che tutti si aspettano da
lei, cioè sposare l’altro bello della classe, Jeff, che l’ha “prenotata” appena
vista, seguendo le regole di un gioco infantile mai smentito - non la renderà
felice; se non fosse che, alla fine, bacia Tom nel bagno del ristorante. Soprattutto
non la porterà a conciliare amore e sesso, trovando la passione fisica solo nell’attempato
professor Vartecky. Jeff ottiene la mano della bella che ha “prenotato”, ma il
loro matrimonio si rivelerà un fallimento, minato dalla gelosia per la storia
con Vartecky. Dopo il divorzio, Jeff si troverà a convivere con Tom, alcolista,
a sua volta disperatamente, romanticamente, innamorato di Eva per tutta la
vita, e con Skippy, ginecologo buffone, che tutti credono vittima anche lui del
fascino della più bella ma, in realtà, segretamente omosessuale, incapace di
fare outing e costretto a comportarsi da macho. C’è poi Hurejovà, la Saputella,
a nostro avviso il personaggio più riuscito. La Saputella è la classica brutta
secchiona della classe. Darebbe tutto quello che ha per avere il fisico di Eva,
i suoi capelli, le sue tette svettanti, i suoi movimenti armoniosi. Invece
porta le lenti, ha i capelli opachi, il sedere troppo grosso, un padre stanco e
infelice.
“Per le ragazze brutte come me l’unica misura di tutte le cose diventa prima o poi la bellezza. Fin dai miei primi tre anni, alla sabbiera del parco, scelgo il punto dal quale godere la visuale migliore. Non gioco mai vicino ai bidoni della spazzatura, non io. Scelgo il gelato in base al colore, perché si abbini almeno un po’ ai vestiti che indosso. Ma vi rendete conto?Una ragazzina con gli occhiali, con addosso degli sformati pantaloni di velluto blu a coste larghe, non ordina il gelato al pistacchio, anche se ne ha voglia, perché ha paura che i colori non si abbinino … Nessuno è di così cattivo gusto, del resto, da abbinare il verde e il blu. Riuscite anche solo lontanamente a immaginare i timori di una fanciulla di dodici anni, del tutto priva di fascino, che non può permettersi nessun’altra imperfezione?” (pag. 23)
Sicura che nessuno farà
mai sesso con lei, se non “verso la mezzanotte e dopo molte birre”, Hurejovà si
dedica all’onanismo, mentre sogna di Tom, il compagno che ama, pur sapendolo
innamorato, come e più di tutti, di Eva, e s’inventa intanto un fidanzato
immaginario, Libor, di cui conosce a menadito abitudini e difetti. La Saputella
assisterà il padre morente, con un amore senza smancerie, venato di tenerezza e
repulsione, e perciò ancora più straziante. La Saputella sposerà Boris,
amandolo in modo diverso da Tom, piangendo perché non è l’uomo dei suoi sogni,
piangendo perché è solo un timido sorvegliante di metropolitana, un addetto “alla
linea gialla”, che, ogni giorno, gracchia i suoi annunci con disperata
rassegnazione: la rassegnazione dei vinti, degli onesti, dei buoni.
C’è anche l’Autore, fra
i personaggi, che ci racconta brevi tratti della sua vita, per tanti versi
simile ai quella delle sue creature, una gioventù da sfigato, amori adolescenziali,
delusioni, riscatti, il bisogno di tenersi a galla.
Nessuno degli ormai
quarantenni che si ritrovano alle cene di classe è felice, nessuno è davvero
ciò che avrebbe voluto essere. La vita non mantiene le promesse, specialmente
per chi da essa si aspetta qualcosa, sopravvivono solo i già vinti in partenza,
quelli che si barcamenano. Alcuni escono di scena presto, vanno “fuori gioco”,
come sostiene la nonna dell’Autore (suggerendogli l’idea per il romanzo) e l’autore
stesso quando dice “ormai è cominciata anche per noi”. È la vita che è
cominciata, la vita che ti delude, ti toglie, che è fatta anche di morte, come
il suicidio della brutta Irena o l’incidente a Karel.
“Amo un vigilante della metro e continuo a sentire l’impellente necessità di giustificarmi. È strano: in via teorica so che la vita è imprevedibile, variegata e multiforme, che si ribella alle semplificazioni e così via, ma ogni volta che m’imbatto sul serio nel benché minimo accenno ad una reale vareità delle forme di vita, vengo di solito presa in contropiede.” (pag.160)
Questo romanzo piace a
chi predilige una narrazione difficile che ti costringe a un’attenzione
costante, a una ricostruzione della trama. Abilmente, portandoti da un capitolo
all’altro con apparente leggerezza, non cambia solo il punto di vista e la
prospettiva da cui narra, ma compie anche balzi temporali, facendo avanzare la
trama in modo impercettibile ma fondamentale. Piace anche a chi vuole essere
messo di fronte alla crudezza dei sentimenti, ai meccanismi della mente senza
sconti per le meschinità, le invidie, le brutture, senza eroismi o
romanticismi. C’è chi loda questo romanzo per l’apparente leggerezza, per l’ironia,
c’è chi lo trova divertente. A noi sembra di una tristezza spietata, senza
speranza, arido e amaro come i postumi di una sbronza, la stessa con cui Tom
apre e chiude la storia. Ma in certi punti la narrazione fredda, tagliente,
trattenuta, si lacera, è come se l’autore si lasciasse prendere la mano,
ricordasse di essere uno scrittore a tutti gli effetti. Sono forse i momenti
più belli, quelli più lirici, seppur disincantati e noi, seguendo l’autore e i
personaggi, diventiamo come le foglie d’autunno: secchi, stridenti e, tuttavia,
coriacei, resistenti, attaccati alla vita nonostante e oltre tutto.
“All’interno del complesso ospedaliero gli alberi sono ormai quasi privi di foglie e in mezzo ai rami spogli s’intravedono gli edifici un paio di settimane fa ancora nascosti. Le foglie si sono seccate e indurite, ogni raffica del vento freddo di novembre le fa stridere sull’asfalto; in molti punti ormai restano solo mucchietti di polvere marrone, ma sotto il ciliegio accanto al padiglione in cui è ricoverato papà resistono ancora gli ultimi colori vividi: un giallo caldo e il carminio. Li afferro con gli occhi come se rappresentassero la mia ultima speranza.” (pag 169)
Patrizia Poli
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