Il fiume di Eraclito
di Adriana
Pedicini
Mnamon,
2015
10,00
Dietro il lento oscillare
delle acacie
Sale la filigrana del
ricordo
Del lungo ramo
Che sbatteva alla finestra
E tra i fiori acri sfiorito
il volto
E immobile lo sguardo.
Anche oggi
Tra i passi lenti
Di questa primavera
Solo si spande nell’aria
il profumo dolceamaro delle
acacie.
Questa
silloge di Adriana Pedicini, Il fiume di
Eraclito, tocca e ripercorre tutti i temi cari all’autrice, in particolare
uno spasmodico bisogno di vita e un immenso timore della morte. A ben guardare,
salvo poche eccezioni, sono questi, uniti alla nostalgia (la nostalgia porta di una vita/che non è quella da vivere), e al triste fuggire del tempo, gli
argomenti più cari agli scrittori non più giovanissimi. Il tempo scorre, come
il fiume di Eraclito; mentre si vive, l’attimo presente è già diventato qualcos'altro,
non viene goduto per l’ansia del futuro o il rimpianto del passato.
La
vita è amata in modo pudico, trepido, ma con passione che s’intuisce violenta, quasi
sconveniente, seppur tenuta a freno: più
forte è il desiderio/di questa precaria vita, la vita è un desiderio/strozzato
nel cuore. Si manifesta nella natura, nel ramo che fiorisce e si rinnova,
nella montagna, nel lago, nel prato, nel fiume. Soprattutto nel bambino che
nasce (della casa rinnovata /da rosei
vagiti/al rifiorire della vita) e, per un momento, col suo venire al mondo,
sconfigge la Morte, la quale, però, subito torna ad avere il sopravvento, come
accadimento reale, ma anche come pensiero angoscioso, onnipresente. In questo
pensiero si è soli, perché è difficile confidarsi, forse non si otterrebbe ascolto,
magari solo un blando invito a essere ottimisti, magari solo un rapido e
furtivo scongiuro.
Tutto
è permeato di malinconia, il tessuto poetico a volte si lacera in squarci di
dolore e paura, altre volte si stempera in dolcezza, verso il bimbo che nasce,
verso l’amore coniugale (amore tenero e
necessario) che, pur nel silenzio dei sensi, è ancora quello dolce e ardente
dei primi tempi, ma è anche divenuto rifugio, consolazione quasi filiale (come piccolo bimbo), in grado di trasformare
i sassi aguzzi in sassi tondi, un amore indispensabile alla sopravvivenza
stessa.
Altra
fonte di conforto – persino di rara gioia epifanica – è la religione. Viva la
speranza di confluire in un Assoluto, capace di riscattare l’ingiustizia, se il mondo
dimentica i deboli, gli emarginati, e soccombe al male, alla violenza bellica. Dio
pacifica e affranca ma resta comunque un mistero inconoscibile, un abisso
insondabile.
Il
Weltschmerz, cui fa cenno la stessa autrice nella prefazione, è pena privata,
ma anche fatto storico, senza mai perdere la sua universalità. Un dolore, come
dicevamo, frenato, espresso con difficoltà, che si pone come dolenzia sorda ma,
a tratti, lascia anche trapelare un orrore acuto, una sofferenza lancinante,
alla quale non ci si rassegna, e che la ragione non sa accettare né combattere.
Questo soffrire è romantico ma non patetico,
è un dolore in cui tutti possiamo riconoscerci e che tutti, pur non
ammettendolo, proviamo.
Lo
stile non è moderno, queste liriche potrebbero essere state scritte nel secolo
scorso, discendono dagli studi classici dell’autrice, ma vi si ritrovano anche
Leopardi - spesso citato direttamente e come richiamo all’inutilità della vita (il vivere sia fatto invano) - Pascoli e
Ungaretti. Ci piacciono proprio per questo, perché accantonano inconsistenti sperimentalismi
per soggiacere a un imperativo di classicità, di eleganza, che non teme il suo sapore antico e i termini cari
alla nostra tradizione poetica.
Così
come abbiamo aperto con una delle poesie più caratteristiche, concludiamo riportando
la più atipica della raccolta, che tratta il delicato tema dell’autismo, ed è bella
per la rarefazione del linguaggio, qui essenziale
e quasi scabro.
Senza
parole
Chissà
Se il lago dei tuoi occhi
Agitano al fondo torve
Onde brune
O lo trapassano guizzi
Di luce cristallina,
se il silenzio notturno
fa della tua anima
tenda in cui cercar riparo
o se le foglie inaridite
rallentano la corsa
nell’aritmia della vita.
Nella luce del mattino
Come un bimbo
Incapace di salire
Ai piedi di una scala
solitaria
Senza cordame
Miri al monte
Che in te ha inabissato
La sua cima.
Patrizia Poli